Ich sollte arbeiten. Seit letzter Woche schon. Ich quäle mich. An den Schreibtisch. Am Schreibtisch. Bleibe extra lange dort sitzen. Ohne überhaupt im Geringsten produktiv zu sein. Und dann, dann ist der Tag rum, wieder einer, ohne dass wirklich etwas geschehen ist oder bewegt wurde. In mir. Von mir. Dabei hätte ich - statt auf den Bildschirm zu starren und mir vorzuwerfen, wie viel ich nicht geschafft habe - einfach Schönes machen können. Ein schlechtes Gewissen für nicht getane Arbeit erträgt sich doch viel besser mit etwas Schönem im Rücken...

Seufz.

Es ist bei jedem Buch, bei dem die Protagonistin ganz anders ist als ich, derselbe Krampf. Irgendwas sträubt sich. So wie sich alles sträubt, wenn ich einen kratzenden Wollpulli anziehen soll. Dabei weiß ich, wenn es nicht bald passiert, werde ich frieren. Und wenn ich erst mal im Pulli stecke, wird das Kratzen weniger werden, allmählich werde ich merken, dass er mir sogar ganz gut passt, dass er mich wärmt und mir beizeiten vorgaukelt, dass er mir gefällt, bis es Zeit ist, ihn wieder ausziehen und wegzulegen.

Auf in den Kampf.